Unas imagenes de Yaounde
Aunque no lo parezca, esto es el centro de la ciudad:
la calle del Mercado Central, al lado de la plaza Amadou Ahijo;
una calle con acera y asfalto, cosa rara, probablemente en la casa viva un expatriado;
y uno de los pocos supermercados del pais (donde se puede comprar incluso crema para el sol); el rascacielos es el Ministerio de la Verdad, quiero decir, la sede de la Agencia Nacional de la Comunicacion.
Continuamos con las fotos
Este que sale haciendo la monita en primer plano es Banga, el hijo de una de las co-esposas etc., en el salon de la casa, sentado al fondo esta Brise, el hermano pequenho, y a su lado Carole, la hermana, que a la pobre la tenian martirizada entre todos sus hermanos, cada vez que uno de ellos salia por la puerta y la veia fuera la madaba entrar, en plan "tira p'a casa que no se te ha perdido nada en la calle y pareces una cualquiera ahi hablando con los chicos": lo dijeran en frances o en bantu se entendia igual: si es que es como en Espanha hace 20 anos, vaya.... El camino que les queda por recorrer!
Y seguimos en plan gastronomico: aqui no se aprecia (afortunadamente) pero las larvas de escarabajo estaban todavia vivas, y tanto, las pobres!!! Lo que estan haciendo es abrirlas en canal para que se les salgan las visceras y la grasa, que luego haran la salsa en la que se cocinan... Estan muy ricas, pero todo hay que decirlo, al comerlas a veces me asaltaba la nausea; un resumen de como me siento aqui: todavia no he sentido ganas de irme, la sensacion de "yo no deberia estar aqui", aunque a la decima vez que me gritan "blanca, amorcito" en 10 minutos si que echo un poco de menos la Gran Via...
Al fin me entran las fotos!!!!!!!!!!!!!!!!
Buenooooooooooooooooooo que emocion, despues de dos dias sin electricidad (y de propina sin telefono, ergo sin internet, y duchandonos con botellas de plastico) al fin tenemos unas horas de corrientey ademas el ordenata esta inspirado, asi que explico un poco: el bicho que esta tomando un bano aqui es un aguti, o rata de los canhaverales para los amigos, una especie de puerco espin venido a menos. Ahi donde lo veis no solo esta muy rico (aunque hay que guisarlo bien, sino sabe un poco correoso) sino que ademas las puas mas grandes sirven para deshacerse las trenzas.
Aqui esta mi amigo Basil con su mama (que se llama Beatrice como yo, por cierto), una de sus novias y una vecina (o prima, o algo, la verdad es que nunca acabe de enterarme de quien era quien en aquella casa), delante de la puerta de casa: la calle de tierra roja es la tipica del pais, total, como solo hay lluvias torrenciales cuatro meses al ano, para que vamos a asfaltar.
Basile y Yannick (uno de sus hermanos) en el bar Le Buisson, que aunque no se aprecia mucho tambien es muy tipico de por aqui, es decir, una chabola con suelo de tierra batida, una bombilla agonizante y sillas de plastico. Pero la cerveza esta rica igual: o mejor que en Europa, la ausencia de reglamentacion alimentaria es lo que tiene, que le puedes echar imaginacion a los ingredientes (la Guiness tiene 8 grados, por ejemplo...).
Guerra de sexos en Parque Jurasico
Creo que cuando me conecto tengo poco que decir porque aqui me paso el dia hablando. Es curioso lo poco que sabemos unos de otros: me paso el dia explicando que tambien hay blancos albinos (aqui hay muchos, es curioso verlos, pobres, parecen una fotografia sobreexpuesta), que tengo que echarme crema contra el sol, que cuando me levanto por las mananas me paso media hora poniendome el pelo en su sitio... y a mi me tienen que decir como comer la pasta de mandioca con las manos sin que la salsa me chorree por los codos, que los
zafu se comen asados y el cacao crudo, que aqui las mujeres tienen hijos muy jovenes porque les da la gana, y no porque no sepan como se usa un condon... Les cuesta entender que casi nada de lo que nos rodea tiene nombre en mi propio idioma, que en Europa no crece ni el cacao, ni la cana de azucar, ni las plantas son del tamanho de arboles, que los lagartos no son de colores ni comemos carne de vibora...
Me paso las mananas yendo del estudio a la oficina de la radio, buscando al director para ponernos de acuerdo sobre los programas, escuchando las dudas de mis companheros, y sobre todo intentando adaptarme a este ritmo de trabajo en un espacio-tiempo curvo, donde la gente solo usa el subjuntivo, "si tuvieras un momento hablariamos del informativo" y cuando les dices que tienes todo el tiempo del mundo se encogen de hombros, "vale, entonces hablaremos", cuando? Bueno, algun dia, cuando tengamos electricidad, y funcione el emisor (que se estropea cada vez que vuelve la corriente electrica, por los desequilibrios en la tension), y no se haya caido la red de telefonia movil, o la fija, o ambas, y con ella la conexion a internet.
Y por las tardes recorro los cuatro bares del pueblo con Mirelle y con Christian, que son respectivamente una companera de la radio y un amigo de la competencia (tecnico en la radio estatal, la otra que se recibe aqui), tomando cervezas de medio litro y "rehaciendo el pais", como se dice aqui... Poco a poco voy entendiendo la mentalidad de aqui: el empenho de los hombres en coleccionar esposas y el de las mujeres en tener hijos, pero no necesariamente marido; a partir de cierta edad, si no has sido madre se hace dificil encontrar esposo, porque sugiere que podrias ser esteril... Y el matrimonio es una cosa muy seria, es para toda la vida. Aqui las mujeres lo aguantan todo, hasta que su esposo les meta en casa a los hijos de la otra, si ella no puede o no quiere criarlos (la madre de mi amigo Basile cuidaba de hecho del hijo de una de sus co-esposas)...
Nguize-2: que absurdo es todo
Hoy he acompanado a un italiano que anda por aqui construyendo pozos a uno de los poblados.
Tardamos dos horas en recorrer los 40 km por una pista de tierra roja medio devorada por la selva, atravesando cabanas de poto-poto (adobe) que se alternaban con
villas, las casas de cemento que se construyen los que han podido enviar a alguien a Europa. Y en medio de la ruta, un monumento a la desverguenza que ahoga estas tierras: la mansion que un ministro se ha construido en su poblado, como sacada de un ejemplar del Hola; supongo que tendra 15 cuartos de bano, como la Preisler, pero no se ha molestado ni en echar un poco de grava en el camino de cabras que lleva hasta ella...
Y despues, en el poblado, lo que es de esperar: cuatro chozas miserables sin ventanas, sin electricidad, sin agua, un par de perros sarnosos, algunos adolescentes con pantalones vaqueros y camisetas del Barcelona (aqui Eto'o es Dios) o de la NBA ... Y muchos, muchisimos ninos, demasiados; aqui el control de natalidad es todavia un concepto extrano, sobre todo en el campo, aunque lo que no se evita en el origen ya lo enmendaran la malaria (as paredes de adobe estan llenas de agujeros que dejan pasar a los mosquitos) y las enfermedades provocadas por la falta de higiene. Veo a un crio llevandose a la boca un pedazo de caramelo que habia caido bajo la suela de sus chanclas... no es de extranar que la mayoria tengan el vientre hinchado por las lombrices: tampoco que en este pais uno de cada 15 ninos nacidos vivos no cumplan los cinco anos: y ni siquiera es una mala proporcion para el Africa negra.
Pero bueno, como me estoy poniendo demagogica sera mejor que lo deje para otro dia, a ver si encuentro un ordenador que me deje descargar las fotos, porque eso si, estos ninos piojosos son muy fotogenicos.
Seguimos reflexionando....
Bueno, no hay manera de descargar fotos, lo cual es una pena, asi que sigo con mis reflexiones.
Supongo que en algun momento me espera el shock cultural, que me sentire superada por la situacion y querre irme a mi casa, lejos de aqui, pero de momento tengo la sensacion de estar ya en casa. Desde que llegue aqui, lo que mas me ha chocado, creo que lo unico, es esta impresion de familiaridad, de pertenencia: no veo nada de lo que me imaginaba, no noto que la gente sea mas alegre, como nos gusta tanto decir a los europeos (aqui nadie dice "blanco", como nosotros les llamamos "subsaharianos" a ellos, la forma cortes de llamarnos es "europeos").
Claro que soy consciente de estar en tierras lejanas: cada vez que salgo a la calle me silban, me saludan, me cogen de la mano, los ninos me dedican toda su coleccion de muecas... en Yaoundé, cuando me asomaba a la puerta de la casa con mis amigos negros, escuchaba de todo: sus amigas diciendo en broma, "miralo que chulo va con su blanquita, que ya no nos saluda", a un hombre que pregunta en bantu por cuanto me venden... Pasar desapercibida es algo de lo que tendre que olvidarme, y aun asi, me siento en casa.
Y al fin aqui estoy: sentada en el sofa, compartiendo con mi amigo Basile un plato de larvas de escarabajo mientras me descargo musica desde su iPod en mi Zen; fuera, al otro lado del portal, un par de ninos juegan sobre la carroceria de un coche abandonado en mitad de la carretera, como alcanzado por una bomba; una pareja pasa a su lado: el hombre lleva babuchas y una tunica de colores, su companera, minifalda y unos tacones que se clavan en la calle de tierra roja.
Hay carteles pintados a mano sobre chabolas de madera anunciando que alli se ofrece conexion ADSL a internet, mujeres con peinados imposibles y toda la elegancia de Africa en sus bubus de colores que hablan por telefonos moviles de ultima generacion, chicos vestidos como recien salidos de un videoclip de la MTV pasean cogidos de la mano, o compran brochetas de cordero y pasta de mandioca en puestos que solo son un bidon de gasolina relleno de brasas y una rejilla.
La mitad de los coches que pasan por Yaunde son taxis desvencijados, la otra mitad, relucientes Toyota, Mercedes o BMW, pero el trafico es el caos absoluto porque apenas hay calles asfaltadas, y en las que lo estan el firme esta en tan mal estado que los conductores tienen que esquivar los baches para no volcar en uno de ellos; de repente un control de la policia o del ejercito obstruye del todo el paso, o un hombre a caballo, o alguien empujando un carrito en el que vende bunuelos, camisetas del Barcelona, zapatillas deportivas...
Africa.
Nadie lleva gafas de sol durante el dia, mis amigos me dicen que no les molesta la luz: pero en la discoteca Safari veo a un monton de gente que las lleva, como han visto a los cantantes de rap y de hip-hop.
En mi primera noche aqui, me duermo leyendo un tebeo distribuido por la Organizacion Mundial de la Salud que alguien a dejado sobre la mesilla. Explica, en ingles y de forma didactica, que la enfermedad del sueno esta provocada por un parasito que se alimenta de las celulas de tu cerebro: hasta un nino entendera que, en consecuencia, provoca locura y muerte. Cuando consigo dormirme sueno con moscas tse-tse y con todas las enfermedades con las que amenaza la guia de viaje, la larva migrans que se mueve bajo la piel, el paludismo, el colera, sueno que no puedo ir al hospital porque he perdido el pasaporte y hay controles por todas partes.
Me despierto con un pensamiento estupido: que suena la gente que llega a Europa en cayuco?
Unas imagenes de Yaounde
